dissabte, 29 de novembre del 2014

Amnèsia (conte col·lectiu)

En despertar no va reconèixer l’habitació. Al cap d’un moment es va adonar que era en un llit d’hospital i recordà: la noia que havia passat corrents, la frenada sobtada i la sensació que volava, el cop i... res més. Provà d’incorporar-se però un dolor intens al llarg de tota l’espinada li ho va impedir.
—Hòstia! —exclamà—, quina trompada em devia fotre. Segur que tinc més d’un os trencat. Mentre no... no, això no, sisplau no!
Intentà moure els dits dels peus però només li feren cas els del peu dret. «Encara sort», pensà, «si se’m mouen és que no... però i els altres? I les mans? Ostres, quin mal em fan els braços! Dec estar fet miques. I per què no hi ha ningú? I si crido ben fort? Crido, crido però no em sento. Què em passa, cony, què em passa?»
El que més li estranyà fou estar sol. Bé devien haver avisat els pares, de l’accident amb la moto. Com és que algú de casa no era al seu costat? Buscà amb els ulls algun timbre o avisador per demanar la infermera o l’auxiliar. No en veié cap. Sí que es veié els braços embolicats i notà un fort dolor al clatell, en voler-se girar. Optà per quedar-se quiet i esperar que hi acudís algú. L'estona se li féu interminable. Finalment, entrà una noia i s'acostà al llit. En veure'l amb els ulls oberts, el saludà:
—Hola, Sebastià! Que bé que t'hagis despertat! Ara ho aniré a dir a la infermera.
Intentà parlar però la veu no li sortí. La noia li posà el dit damunt de la boca per indicar-li silenci.
—No parlis —digué—, i no provis de moure't: et deu fer mal tot, oi? Quan passi la infermera ja t'explicarà què t'ha passat. I no pateixis, la teva família està avisada, no trigaran a arribar. Ah, per cert, sóc la Clàudia. Ara me n'he d'anar.
L'auxiliar sortí deixant rere seu un rastre de perfum de roses, o això li semblà. Es passà la llengua pels llavis. Aquell petit contacte amb el dit de la noia l'havia tranquil·litzat. «Té uns ulls preciosos», pensà, sorprès d’haver fet aquest raonament, quan era molt més lògic que pensés només en el seu estat.
Tornà a quedar-se adormit. Al cap d’una estona sentí la carícia acollidora d’una mà sobre la cara, tenia un tacte conegut; amb els ulls tancats digué:
—Mare, ets tu?
Sentí la veu de la seva marona, que parlava intentant ofegar les llàgrimes:
—Sí, fill, sóc jo. Quina por que he passat! Gràcies a Déu que ets viu!
Obrí els ulls i es trobà amb el rostre de la seva mare, pàl·lid, desencaixat, però amb el mateix somriure de sempre. Li sabé greu haver-la de fer passar per aquell tràngol.
—Ho sento, mare.
—No diguis res, ara només has de pensar a refer-te.
La porta s’obrí de cop deixant veure la figura esvelta d’una noia rossa, molt atractiva, que es va dirigir directament al llit de l’accidentat. Li agafà les galtes i després de fer-li un petó llarg als llavis digué:
—Amor meu, em pensava que t'havies mort!
El Sebastià va quedar bocabadat. No reconeixia la noia, va mirar desorientat la seva mare i li va trobar la mateixa expressió de sorpresa que segurament tenia ell.
—Sóc la Mònica. No em reconeixes? Sóc la teva xicota.
Segurament el cop li havia produït alguna mena d’amnèsia selectiva. Malgrat que era molt maca, els seus ulls tenien una mirada fosca. Les mans cuidades i plenes d’anells eren massa fredes. Un calfred li va córrer per l’espinada. Llavors, va sentir dues emocions oposades: alegria de sentir l’esquena sencera i por d’aquella noia que no aconseguia recordar.
En aquell precís instant, entrà a l’habitació l’auxiliar dels ulls preciosos.
—Que ben acompanyat que estàs, Sebastià! —digué amb to sorneguer—. Qui són aquestes belleses?
—Ehhh, la meva mare i... i... la meva... xicota? —féu amb to dubitatiu.
—Sebastià! Vols parar de fer veure que no saps qui sóc?! —exclamà la Mònica amb la cara ben vermella.
—No s’ho prengui malament, senyora. És possible que el Sebastià pateixi d’amnèsia selectiva deguda al traumatisme. El cervell és un gran desconegut i no sabem els mecanismes que el condueixen a recordar només algunes coses —explicà l’auxiliar i, amb posat incòmode, afegí encara:—... i de vegades oblidem allò que inconscientment no volem recordar...
—Serà poca-solta! Què estàs insinuant, meuca barata? —cridà la Mònica llançant-se al damunt de l’auxiliar per estirar-li els cabells. Totes dues van rodolar juntes per terra.
El Sebastià mirava de reüll l’escena perquè no podia girar el cap i li hauria agradat separar-les, però en no poder moure’s, es va limitar a mirar la seva mare amb expressió interrogant, encara que només va poder veure com sortia corrents de l'habitació tot demanant ajuda. De seguida les dues noies es van posar dempeus i van recuperar la compostura. La Mònica va demanar disculpes a la Clàudia, tot dient que estava molt alterada per l'accident del seu nòvio. L'auxiliar, sense dir res, es va girar cap al noi amb un somriure tendre i li va arreglar el coixí.
De sobte van irrompre a l'habitació dos guardes jurats i un treballador sanitari, seguits de la mare del Sebastià.
Tot dirigint-se a la Mònica, el de la bata blanca li va demanar que sisplau els acompanyés i que deixés de molestar aquesta família. Després, amb to de disculpa, va dir:
         —Ho sento, el psiquiatre no li hauria d'haver donat permís per sortir a passejar.
         Se la van emportar agafada pels braços, mentre cridava tot dient que no tenien dret a treure-la per força de l’habitació, que ella volia quedar-se amb el seu estimat.
La mare del Sebastià feia cara de no entendre res i anava a fer un comentari quan es va adonar que el seu fill mirava embadalit l'auxiliar dels ulls preciosos mentre li agafava la mà. Després, amb rostre preocupat, dirigí la mirada alternativament a les dues dones i va dir amb un fil de veu:
         —Però... jo em dic Sebastià?
—Naturalment que et dius Sebastià, t’ho dic jo, que sóc la mare que et va parir.
La Clàudia els va deixar sols. La mare del noi va continuar parlant:
—Ja ho sé, que no et recordes d’algunes coses, és normal després del que t’ha passat. Però et demano que tinguis paciència, la teva recuperació no serà d’avui per demà, però no et preocupis que tot anirà bé, el metge així ho ha dit. Ara el que cal és que no t’encaparris. Va, deixa que t’arregli la roba del llit, perquè aquesta auxiliar és una bleda inútil, no fa més que somriure i esponjar-te el coixí. I ara una altra cosa, sàpigues que demà et duré el dinar de casa perquè no crec que aquí sàpiguen cuinar tan bé com jo en sé i tu necessites.
—Sí que cuines bé, mare, però no cal que et molestis a dur-me res; a més, estic segur que a les infermeres no els agradarà gens la teva idea.
—Mira, fill, a mi no m’enganyes, a tu el que et passa és que només  tens ulls per a aquesta noia,  que deu fer el mateix amb tots els xicots ingressats. No et facis il·lusions!
         —Ai, mare, si que me’n faig, sí, cada vegada que em somriu li trobo més gràcies i té els ulls més preciosos cada dia —la mare va mirar-lo, sorpresa— i, a més, en la picabaralla amb la pobra Mònica, ha demostrat molta prudència i consideració perquè, si hagués volgut, li hauria pogut fer molt de mal, sent, com és, practicant de judo.
         —Què dius, fill meu? —A la mare alguna cosa no li encaixava: judo? Cada dia? Si en Sebastià tot just havia ingressat aquell matí, després de l’accident de moto.
         Sí, no ho sabies? No recordo quan, però m'ha explicat que la van atracar tres homes en sortir de la feina, a la nit, i ella, amb quatre claus els va deixar groguis, tots tres per terra, i va poder fugir sense que li prenguessin res. I encara estava preocupada, tenia por d’haver-los fet massa mal...! Si és un àngel, mare...!
         La mare va pensar que un altre cop el Sebastià estava perdent el nord. Recordava com havia patit des que ell li va presentar la Júlia, aquella noia tan descarada i amb una vestimenta tan provocativa, no li va agradar gens, en canvi el seu fill n’estava força enamorat ó més aviat atontat … també deia que era un àngel!
         Després, les coses van anar cada cop més malament i els capricis de la Júlia van deixar la butxaca d’en Sebastià escurada.
         Sort que ella se’n va anar amb un altre!
         —Bé, em sembla que ara t’has de centrar en la teva recuperació i res més, ja tindràs temps d’altres coses li va dir mentre estirava els llençols i li arreglava el coixí.
         En aquell moment va entrar a l’habitació un home amb una bata blanca, es va presentar al Sebastià i va saludar la mare, era el metge que portava el cas i la seva expressió era una mica seriosa.
         —Tenim un problema —va dir el doctor Rovira—, tens tots dos braços trencats i un munt de cops i ferides, però això rai. El que ens preocupa és que les radiografies i el TAC indiquen que el peu esquerre està molt malament. L’haurem d’operar i no sé si ens en sortirem.
         Al Sebastià li va caure el món a sobre i la mare va començar a plorar.
         —Demà a les nou del matí t’operaré d’urgència i ja veurem... Ara he de marxar, donaré ordres a l'infermera perquè prepari tot el que calgui —digué el doctor.
         En aquell moment en Sebastià tornà a sentir una agradable olor de roses, era la Clàudia que entrava a l’habitació amb un gran somriure i una safata plena d’estris per preparar un gota a gota. Es va oblidar de cop de la notícia que li acabaven de donar...
         —Bon dia, vinc a preparar un gota a gota per al Sebastià, hauran de sortir tots un moment. Ui, perdoni, doctor, no l’havia reconegut —digué la Clàudia—. Si vol, torno d’aquí a una estona...
         —No, fes, fes, jo ja marxava. Només he vingut a dir al Sebastià que demà l’operarem d’urgència del peu esquerre. Ara deixaré totes les indicacions a l’ infermera. Fins demà —va fer el doctor, tot sortint per la porta.
         La Clàudia feia anys que treballava a l’hospital i n’havia vist de tots colors, però en sentir la notícia no va poder evitar un sentiment de patiment molt fort i el seu somriure va desaparèixer de cop per deixar pas a una cara trista amb els ulls plorosos . No sabia per què, però aquell noi li importava molt... Malgrat tot, digué:
         ―No et preocupis, el doctor és una mica exagerat, la setmana passada va fer el mateix, s’entesta a donar males notícies a tort i a dret i després res de res. Em sembla que està passant una mala temporada. Té una filla adolescent que el porta pel camí de l'amargura. Ella li diu que es vol comprar una moto, i aquest és el motiu que no encerti gaire els diagnòstics. El pobre no sap el que es fa. Imagina't, una moto, amb les males experiències que veu cada dia a la seva consulta. Tu, anima't, i vostè no faci aquesta cara d'espantada i tingui una mica de fe, pensi que el seu fill està en bones mans i que se’n sortirà d’allò més bé.
         La noia, arrufant, graciosa, el nas, li féu un senyal eloqüent carregat de complicitat, aprofitant que la mare s’estava eixugant una llàgrima. 
         Aleshores en Sebastià es va recordar de la Júlia. Ella havia estat el gran amor de la seva vida, malgrat que la seva mare no la podia ni veure. Quan sortien, el desig més gran de la Júlia era comprar-se una moto, però el seu pare s’hi negava en rodó, era metge, com el doctor Rovira, i havia vist molts, massa, casos greus. Ell li havia dit que l'ajudaria a pagar-la, però no va haver-hi manera que la seva mare li deixés els diners.
         —Fins aquí hem arribat —va sentenciar la dona. Llavors la seva mare va tenir raons amb en Sebastià per ficar-s'hi pel mig. I al final ho va aconseguir, ja que al cap de poc temps van acabar tallant i ella se’n va anar amb un altre xicot que tenia moto. Allí es va acabar tot.
         El que no entenia és que, si a la seva mare no li agradava cap xicota per a ell, per què li havia presentat aquesta rubia pollito tan espaterrant? Qui era? D'on havia sortit?
         I un altra pregunta, si recordava tot això, per què, de vegades, dubtava que es digués Sebastià...?
         —A veure aquest braç, que hi posarem la via.
         La veu de sucre de la Clàudia va interrompre les seves cabòries i mentre contemplava els seus ulls preciosos, en Sebastià va pensar que tant si l’operació reeixia com si perdia el peu, passat el tràngol declararia el seu amor a aquella auxiliar tan dolça i estava convençut, per com el mirava, que ella el corresponia.
         L’endemà a mig matí, el primer que va veure en Sebastià en despertar de l’anestèsia, va ser la cara de la seva mare, que somreia, satisfeta.
         —Sebastià, tot ha anat bé. T’han salvat el peu.
         L’alegria del noi va ser tan forta que no va poder dir res.
         Després d’una pausa, la mare va afegir:
         — T’han vingut a veure. —I el somriure se li va torçar una mica, mentre indicava amb el dit cap a la dreta del noi.
         En Sebastià va girar el cap amb dificultat, esperant trobar els ulls preciosos de la Clàudia però va obrir uns ulls com unes taronges davant la noia vestida amb un top arrapat i amb una llarga cabellera morena:
         —Júlia? Què hi fas, aquí?!
         Al noi el cap li giravoltava i tot d’emocions contraposades li desballestaven els ventricles i les aurícules del cor. Que potser la seva ex, en assabentar-se de l’accident, s’havia adonat per fi que l’estimava? El record dels ulls de la Clàudia va perdre una mica d’intensitat i en canvi aquella mirada fosca i trapella de la Júlia, que li havia tret el son durant mesos, va anar saltant amunt amunt en el rànquing d’ullassos, on sempre havia estat la reina.
         —Com has sabut que era aquí? —li va preguntar, frisant per conèixer la resposta.
         —M’ho ha dit la Clàudia —va respondre ella amb naturalitat.
         I com si hagués estat esperant que mencionessin el seu nom, la Clàudia va entrar a l’habitació, somrient.
         —Hola, Sebastià —va dir. I llavors es va girar cap a la noia morena i li va fer un petó als llavis.
         —Hola, amor —va respondre la Júlia, enllaçant l’auxiliar per la cintura.
         En Sebastià no entenia res de res:
         —Però Júlia, tu no..., però ella... Tu, Clà...
         —No facis aquesta cara, Sebastià, o no recordes que el primer cop que vam sortir ja et vaig dir que jo era bisexual?
         I sense deixar anar la cintura de la Clàudia, que s’enrojolava una mica, la Júlia va començar a explicar al noi que feia tres mesos que s’havien conegut amb l’auxiliar, que havia estat un amor a primera vista, que se n’havien anat de vacances a Venècia... En Sebastià feia tota mena d’esforços per somriure, per no posar-se a plorar allà mateix per la seva mala sort, que no hi havia dret, hòstia, que feia segles que volia una xicota i no hi havia manera humana d’aconseguir-ne cap, i ja posats l’amnèsia no li semblava tan mala cosa, que potser hauria estat millor despertar-se i no recordar res, o inventar-se una nova realitat, com la Mònica.
Va decidir que no tornaria a intentar lligar mai més i que se n’anessin totes plegades a la merda! Va tancar els ulls i va sanglotar.
Al seu costat, la seva mare somreia beatíficament i li donava copets a la mà.

Procastinació (Coral Romà)

Després de la reunió tothom marxa menys jo, que m’assec davant l’ordinador en mode ninja. És la recta final. Al cap d’una hora, el cos em demana un respir, però resisteixo i continuo revisant el text a la pantalla, saltant entre els diversos documents i excels oberts. Una mica més tard ensopego amb una data que cal comprovar. Teclejo unes paraules al navegador. Rrrrr-rrrr-rrrrr, fa suaument la rodeta del ratolí, com un gat, mentre baixo per la pàgina de resultats. Clico en un enllaç i llegeixo en diagonal, rrrrr-rrrrr, buscant el que necessito. No ho trobo, en provo un altre. Els ulls corren per les lletres, rrrrrr-rrrrrr, s’aturen en una dada curiosa. No ho facis, m’ordeno. Però tres scrolls més tard cedeixo... I de la data que buscava passo a les cerveseries de la Praga de Hrabal, clic, a les expedicions de Shackleton, clic, a la simblogia del cel estrellat en el pensament kantià, rrrrr-rrrr, la biblioclàstia per motius religiosos, clic, el Chino Cudeiro, clic, curiositats dels rèptils australians, rrrrr, la reina Ranavalona, clic, origen i costums dels quàquers, clic. Quinze minuts després, m’assalta la visió del Joan que demà a les vuit sens falta necessito l’informe definitiu o els de la fundació em penjaran pels. Maleeixo el meu escapisme i faig un Pacte Sever amb mi mateix. Clic. Trobo, ara sí, la data correcta. Esmeno el document i continuo.
Arribo a la segona part de l’informe i retoco el contingut tenint en compte quins gràfics s’ha decidit posar-hi i quins no. Al cap de poc el cervell em comença a martellejar la imatge de la cafetera lluent, a menys de tres metres rere meu. Recito com un mantra el termini d’entrega, intento concentrar-me. Ctrl C, Ctrl V, reorganitzo algunes frases en el silenci de l’estudi desert. Al monitor veig aparèixer una tassa blava plena fins dalt. No hi ha excusa, estic despertíssim: l’adrenalina de final de projecte. A la boca, una salivera expectant. Només pel plaer, va, si no són ni cinc minuts preparar-lo. No. Enllesteixo tres pàgines més, heroicament. Veig passar davant meu càpsules nespresso de color lila. Sucumbeixo i m’alço. Mentre brego amb la cafetera, faig un nou Pacte Severíssim amb mi mateix. Torno a l’ordinador amb la tassa a la mà, n’aspiro l’aroma i faig un glop voluptuós tot mirant per la finestra. S’ha fet fosc. Els fars dels cotxes i els llums dels semàfors omplen de colors l’asfalt moll de pluja. M’hi encanto uns minuts. Rebufo i torno a fixar la vista a la pantalla. Va, som-hi.
Noto que estic concentrat, sí, ara avanço seguit seguit, rrrrr-rrrr, les pàgines van desfilant una rere l’altra, estic surant en un nirvana de productivitat, els ulls em comencen a coure però jo ni cas, fins que un driiiiiing inesperat em fa fer un bot. El timbre de la porta, ni cas. Però estic intentant arreglar un driiiiiing apartat mal redactat i provant d’escurçar un títol driiiiiing massa llarg i rebuscat, driiiiing-driiiiing i, hòstia puta!, m’acabo aixecant d’una revolada i obrint la porta.
Hi ha un home amb casc de motorista i un impermeable xop de pluja que porta un paquet gros a les mans. Me l’allarga dient Paquete, paquete, amb un accent com rus; deu ser lituà o vés a saber què. L’agafo i li firmo el rebut amb el boli que es treu de la butxaca. Gràcies, dic, i el missatger ja ha girat cua, però llavors llegeixo l’etiqueta adhesiva i m’adono que no és per a nosaltres, l’adreça és correcta però el nom m’és desconegut, i diu vuitè pis i no segon. En un edifici de despatxos com el nostre, de tant en tant hi ha confusions d’aquestes. Ei, crido. Li corro al darrere pel replà i intento tornar-l’hi, però ell fa que no amb el cap i repeteix Paquete, paquete, vecino, porr favor, amb mirada suplicant, i jo tinc un instant de compassió pels pobres missatgers que treballen en dies de pluja i desisteixo. Ja el pujaré jo demà al matí, és igual.
Entro al despatx, tanco la porta i deixo el paquet a terra. Em torno a asseure davant l’ordinador. Badallo tot estirant els braços per sobre del cap. Em capbusso en l’informe. Sis pàgines més tard, m’aixeco a examinar l’embalum. És la típica bossa de plàstic blanc que fan servir les empreses de missatgeria i de vendes per catàleg. Tant el destinatari com el remitent tenen noms impronunciables. Es nota que a dins del plàstic hi ha una capsa de cartó. Sospeso el paquet. Quilo, quilo i mig. El sacsejo amb compte. No fa cap soroll. Torno a l’ordinador i em submergeixo altre cop en l’informe. Mitja hora més tard les temples em fan un lleu zub-zub. M’empipa revisar la bibliografia. Giro el cap a banda i banda per desentumir el clatell i les espatlles. Els ulls se m’aturen altre cop sobre el paquet. Una mà ortopèdica? Tractats de teologia en ucraïnès? O consoladors. Arengades de Noruega en llauna. Ep, prou. Rrrrr-rrrr, continuo llegint. Una peça de recanvi d’algun aparell? Lents. Un collaret art déco, d’antiquari. Rrrr-rrrr. I si fos una arma? Granades. O un revòlver.
Ara m’ha semblat sentir, com un eco, un frrrr-frrrr darrere meu. Em giro. No res, el cansament. Continuo mecànicament la revisió, un retoc aquí o allà. Em comencen a pesar les parpelles, s’ha fet tardíssim.
De cop, un moviment veloç em fa alçar el cap. Ep. Entreveig de reüll una ombra que s’esmuny sota la prestatgeria. M’aixeco instintivament. Calma, que aquí no hi ha ni ratolins, em dic. Inspecciono el paviment de la sala, per si alguna cosa es mou, tot i que segurament m’ho dec haver imaginat. Llavors la meva mirada ensopega amb el paquet i un glaçó se m’enfila serpentejant entre els omòplats.
El plàstic està estripat. La capsa de cartró, oberta. Hi ha palla escampada per terra. De l’embolcall, segurament. Però... l’embolcall de... què? Torno a sentir fregadís sota la prestatgeria. No m’ho he afigurat, doncs. Acoto el cap i veig el que em sembla una mena de tortuga o un armadillo. No ben bé. Ostres, no sabria pas dir què és. L’animal fa un carrisqueig desagradable sota el moble. M’inquieta. Miro a dreta i esquerra i arreplego un llum de sobretaula de metall. Ara em sento molt ridícul, així armat. Dubto quina estratègia seguir. Emprendre la retirada o trucar als bombers em sembla desproporcionat. A la pantalla de l’ordinador, l’informe sembla que em miri, impacient. Deu, quinze pàgines més i hauré acabat. I si el deixo quedar-se allà sota? En un quart d’hora hauré imprès el document i seré fora de l’estudi. Que se n’ocupi demà el bidell.
Mentre vacil·lo rumiant si podria capturar-lo d’alguna manera, l’animal surt a poc a poc de sota el moble. No sembla ben bé un rèptil, és una criatura molt rara. Té la pell escatosa d’un verd violaci. Sis potes articulades. Sota els ulls facetats, com d’insecte, les mandíbules fan pinça i emeten un xerric irritant.
Inesperadament la bestiola salta i se m’arrapa al turmell amb una mena de ventoses. Però què coi...?! Noto una fiblada i, de l’ensurt, deixo caure la làmpada. Sacsejo el peu, la criatura es desenganxa i corre a arraulir-se sota el meu escriptori. Em toco el panxell adolorit, més xocat que amoïnat. Pero ara noto una fredor anguniosa que em va pujant pel panxell. M’estremeixo. Decideixo trucar al 112 però el telèfon és precisament sobre la meva taula i ara em fa por acostar-m’hi. Quin mal. La criatura es regira com un cuc i jo m’estic marejant.
Sense previ avís, la cama deixa d’aguantar-me i caic a terra, com un sac. La fredor se m’estén esgarrifosament per la cuixa i va avançant per la panxa cap al pit. El cor em batega frenèticament. Inspiro i és com si tingués una enclusa sobre els pulmons. Intento incorporar-me i no puc, els braços inerts no em responen. Cridaria però em noto un nus a la gola. Obro molt els ulls en veure que la criatura se’m torna a acostar.
Se m’enfila per l’espatlla sense que pugui fer-hi res, estic paralitzat del tot. Les petites mandíbules se’m claven al coll. Vull xisclar i no emeto cap so, vull tancar els ulls i no ho aconsegueixo. Vull no estar tan despert, vull creure que somio, que en algun moment m’he ensopit sobre el teclat, vull entomar la mirada assassina del Joan quan li digui que l’informe no està llest perquè m’he adormit i que m’escridassi, que em despatxi; vull, sobretot, no estar tan espantosament segur d’haver-me preparat un nespresso abans, perquè jo mai no acluco l’ull si m’he pres un cafè, mai.

dilluns, 24 de novembre del 2014

Amor estacional (Anna Collado)

ID 46297027 
Dreamstime.com
Semblen lluny aquells dies quan ens coneguérem.
Els desig d’amistat i altres que ocultàrem
per por al rebuig i al trencadís de somnis
es gestaren sota el vesc i vora els llums de Nadal.

Però els dies s’allargaren i aparegueren
mil colors que envaïren els nostres ulls
i un cel clar immens acollí els nostres cors
sota la seva capa de perfums salvatges.

Passat el solstici, el nostre amor apassionat
elevà la temperatura d’aquest món
i beguérem l’un de l’altre assedegats de certeses.

Ara que els vents bufen fort, la flama ja no pren.
Els capvespres daurats il·luminen el nostre espai
de grisos i ocres despullats de carícies

Otoño en la ciudad (M Jesús Mandianes)

Progresión geométrica
de diagonales líquidas,
frágiles agujas de cristal
rotas sobre la superficie
de un bosque de hormigón.

Simetría cóncava
de paraguas oscuros,
improvisados tambores
marcando el plácido ritmo
de las gotas de lluvia.

Sombras irisadas del asfalto,
 charcos de ondas efímeras,
refugio último, éter acuoso
para las hojas muertas
de los árboles ciudad.

Sus ramas combadas
por ráfagas de viento
son brazos fantasmales,
ilusión óptica bajo la luz
triste y pálida de noviembre.

Paisaje urbano desdibujado
entre la neblina borrosa,
surcada por pájaros de metal,
tachonada de antenas parabólicas,
 y torres de telecomunicaciones.

Pregoneros de la realidad virtual
anuncian desde plasmas hipnóticos,
oráculos en las “casas inteligentes”,
que a los pueblos y montes olvidados
ha regresado la estación de terciopelo.

Va trucar a la porta (Antònia García)

Va trucar a la porta,
la tardor.
Duia capa de fulles groguenques
sobre el vestit vermellós
i tenia un posat lànguid.

Volia aixopluc,
la tardor.
Li vaig oferir castanyes torrades
i un lloc vora el foc.

A fora, ran dels vidres,
cortines de pluja
i udols de vent fred.

Va reposar una estona,
la tardor.
Omplí la casa de somnis grisos
i després prengué comiat
amb malenconia.

Pel camí boirós
que du a la collada,
darrere els seus passos
quedà un rastre de fulles a terra.

Fou pel novembre, que va trucar
la tardor.
I em va deixar
solitud i tristor.

La tardor (Montserrat Fortuny)

Totes les estacions de l`any   
tenen els seus colors:

L’hivern, el gris i el blanc,
(la neu els cobreix tots).

L’estiu, el verd madur,
l’or de l’espiga,
més immadur.
Color de pedres precioses
la raïmada,
I encara és llarga la vesprada.           

I la tardor…?
Quina esperança
de les tardes llargues
del bell estiu!
És fosc, sense esperança
dels ocells el cant joliu.
Però, i els seus colors?
Els arbres embolcalla
el groc diví,
el carbassa rogenc,
el dens vermell,
el grana i el castany,
i, avinagrat, l’ocre tan fi.
Vells i famosos pintors
gaudiren d’aquests colors
i també, avui en dia,
ens els mostra la fotografia.
Però, contemplar-los
de viu en viu,
és, per a la poesia
el millor motiu.

I a tots els cementiris,
com a ofrena als nostres morts,
encara hi ha clavells i lliris
i roses de tots colors.

I què me’n dieu, de les castanyes,
moniatos i panellets?
Ens els mengem a muntanyes,
tant els avis com els néts.
Menjant, els vius,
com a record
dels cors solius
dels nostres morts.

I aquestes tardes curtes,
que ens empenyen
al caliu de nostres llars
dels ocells el cant joliu.

I pensem en nadales i pessebres,
en nits d’estrelles,
lluny les tenebres
en dates belles,
en torrons i escudelles
que aviat vindran.

Sí, la tardor també és viure,
és esperança esmorteïda,
com els arbres que mostren
tants bells colors.
És fe certa en nova vida.
Els arbres dormen, ja reviuran.
L’amor reposa,
ja es llevarà.

El riu de la vida (Carme Marquès)

Hi ha una gran similitud entre la vida d’un nadó i el naixement d’un riu. Si més no, cal observar els detalls del transcurs d’ambdós.
EL RIU. Neix moltes vegades entre uns petits matolls. Bombolletes esclaten i deixen anar gotes d’aigua i totes juntes conformen un xoll mansoi, lliscós sota les fulles verdes que encatifen el terra. Dòcil s’esmuny pendent enllà, confiat; innocent, juga amb les pedretes que troba. Res l’espanta. No se’n adona i ja està saltironant entre marges verds alegre de la seva força. Més endavant fa sentir la veu. Té un cos voluminós i atrevit, els obstacles enormes no li fan por, salta cascades cada cop més altes, vigorós entre l’escuma segueix impertorbable sense mirar enrere. A la fi aquell vigor ja no cal, el terreny pla l’encalma. Lliscant defallit veu davant seu una immensitat on acabarà el seu rodar, ja sense afanys ni desitjos.
EL NADÓ. Igual que el riu, neix acomboiat entre cotons, com s’acostuma a dir; en tenen cura, l’acompanyen tothora, dels petits obstacles ni se’n adona, juga feliç, ignora els perills. Més endavant té dificultats que aviat aprèn a sortejar i això augmenta la seva força. Ja confiat, s’arrisca una mica més. Sap vèncer grans obstacles encara que a vegades necessita fer ràpel per superar certes alçades. Desprès de tanta eufòria i energia, s’encalma, no hi ha sorpreses, tot és pla i igual. A l’horitzó s’albira una llum màgica que el xucla perquè hi torni. Tot torna a la Mare.




dilluns, 17 de novembre del 2014

El gran riu de la vida (M Jesús Mandianes)

Clareja a Rashid, tranquil poblet situat a la vora del "gran riu de la vida", solquen les seves aigües fràgils barques de papir des d'on els pescadors llancen les xarxes i esperen el moment de recollir-les carregades de peixos. Al cel encara brilla Siri que anuncia que la gran inundació és a punt de produir-se. Tots els veïns han pregat al poderós Déu Appi, demanant que el Nil es desbordi i negui les assedegades terres d'Egipte perquè hi creixin collites abundants.
Benafrit, des del terrat de casa seva, contempla com el Sol treu el cap darrere del delta i en cobreix les aigües amb milers d'espurnes. Ascendeix lentament i il·lumina la silueta del far i, a poc a poc, s'eleva fins que els raigs arriben a la vila blanca. Al lluny, s'albira Alexandria, la ciutat on els palaus de marbre es reflecteixen sobre la Mediterrània, però la seva imaginació infantil la condueix riu amunt, per tractar de descobrir el secret que ni els savis sacerdots, ni els valents exploradors, ni tan sols el diví faraó havien aconseguit esbrinar mai: on es trobava la font inesgotable d'aigua que donava vida al seu poble?
De sobte veu una garsa real que planeja sobre el Nil, n’admira la blancor de les ales esteses sobre el cel blau, el majestuós vol, el plomall sobre el cap que forma una corona on sembla posar-se el disc solar; llavors, els seus llavis formulen un desig:
—Oh divina Bennu, senyora del matí! Si tingués les teves ales orientaria el meu vol cap a la font primordial per descobrir l'origen del gran riu. Provaria d'entendre per què cada any es desborda i converteix l'àrid desert en aquestes terres fèrtils que regalen al meu poble: dàtils, figues i raïms abundosos.
L'ocell gira els ulls daurats cap a la nena i tot aletejant amb suavitat s'atura al seu costat i li diu:
—No puc donar-te les meves ales, però si no tens por et conduiré al lloc on Isis plora sense descans la mort d’Osiris, el seu germà i espòs. Les seves llàgrimes miraculoses són l'origen de la font que busques.
Benafrit sense dubtar-ho puja sobre el llom de l'au i conduïdes per una lleugera brisa segueixen la llera del riu cap al sud. Travessen les terres de sorra rogenca on tan sols hi viuen escorpins i serps, vigilen les maniobres dels cocodrils, sempre a l'aguait d'alguna presa. Sobrevolen els hipopòtams que es banyen en fang fins que el riu es torna invisible sota la verdor d'uns boscos que la nena mai no havia somiat que existissin.
Eren a Etiòpia, fins prop dels núvols arribava l'estrèpit de l'aigua al caure cap a un precipici sense fons; havien arribat a les cataractes Tis Abay. La garsa descendeix a poc a poc, traspassa la cortina d'aigua fumejant i, a l'altra banda, es troba la deessa desconsolada a punt de pujar a la barca que l’ha de conduir a través del riu a la recerca del seu estimat.
Isis allarga la mà i acaricia l'ocell, mentre Benafrit agenollada a terra no gosa aixecar la mirada i tremolant escolta el to imperatiu de la seva veu:
—Tu vindràs amb mi en aquest trist viatge.
Quan estava a punt de pujar a la barca va escoltar a la mare cridant-la:
—Petita somiadora, desperta si no vols perdre't la festa de la “gran inundació”.
La nena es frega els ulls desconcertada, després oblida el plor de la poderosa Deessa, corre a la recerca de l'escriba que regala als nens caramels de mel i que els explica històries meravelloses. Aquesta tarda mentre el riu de la vida inundi els camps, els relatarà les aventures de l'astut Ulisses.